La città delle rose

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La città delle rose e’ un posto strano. Si va a dormire col caldo e le scottature da troppo sole, la mattina ci si sveglia con il fresco, l’alba forte alla finestra, e un gatto che entra di prepotenza nella stanza.
Nei giardini ci sono le rose, le panchine, le fontane, nei vialetti le porsche. Nel parco della biblioteca dove lavoro ci sono limoni e aranci ovunque, e pare anche gli alberi di avocado, che pero’ non si riconoscono granché perché gli avocado sono dello stesso colore delle foglie. E ovunque pappagalli verdi e colibrí. Fanno 30 gradi piú o meno costanti da quando sono arrivata, ma non sono ancora andata in spiaggia, che e’ a quasi due ore di distanza coi mezzi (il centro di LA, peraltro, e’ proprio brutto).
Le ville (che in media in questa zona si comprano per 2 milioni di dollari) sono inghiottite dalle bougainvillee, sono enormi e buie, hanno giardini curatissimi, colonnine rinascimentali, cancelli in ferro battuto, porticine azzurre. Nessuno si muove a piedi, tranne qualche passeggiatore di cani: d’altronde, a forza di gambe, da casa al centro (della città delle rose eh, non di LA), ci metto un’ora.
I panni stesi si asciugano in due ore, l’aria condizionata e’ troppo forte, l’horchata troppo dolce. Io tengo prudentemente i remi (professionali) in barca, mangio pomodori che sanno di pomodoro, e attraverso la strada solo col verde, che non si sa mai.

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